La piedra
Yo soy el que arroja la piedra,
el que le da su ímpetu y dirección,
el que aporta el músculo y la libertad.
Ella es la que cruza el aire
y se clava lejos, donde no se oye
mi voz ni el eco de su partida.
De este lado sólo queda el peso
de una llama que abriga con leves
parpadeos. Del otro lado
está el misterio de la tierra nueva,
los círculos cada vez más anchos
de la nueva edificación.
Pero de eso nada sé: allá no pueden
mis ojos ni mi oído alcanza
a entender su voz. Sólo he visto
que la piedra partió; clavada está
en alguna parte, adonde no llega
mi voluntad, ni la imaginación.
(De El invierno lúcido, 1987)
Rafael Felipe Oteriño / El que arroja la piedra
el que le da su ímpetu y dirección,
el que aporta el músculo y la libertad.
Ella es la que cruza el aire
y se clava lejos, donde no se oye
mi voz ni el eco de su partida.
De este lado sólo queda el peso
de una llama que abriga con leves
parpadeos. Del otro lado
está el misterio de la tierra nueva,
los círculos cada vez más anchos
de la nueva edificación.
Pero de eso nada sé: allá no pueden
mis ojos ni mi oído alcanza
a entender su voz. Sólo he visto
que la piedra partió; clavada está
en alguna parte, adonde no llega
mi voluntad, ni la imaginación.
(De El invierno lúcido, 1987)
Rafael Felipe Oteriño / El que arroja la piedra
La aldea
La aldea se jacta de su propia
ausencia. Es casi imposible escapar de ella. Sin espíritu cualquier espacio es
cárcel. Tiene pocos habitantes y muchas soledades. Dicen que los divide el
olvido. Pero los separa la misma lengua y los une la misma moneda. La aldea va
desplomándose. No hay nacimientos ni buena palabra. Quien sale y mira fuera de
sus límites, se extravía en el tiempo. De tanto en tanto, sobrevuela un halcón
en el cielo.
Osvaldo Ballina / La aldea
Osvaldo Ballina / La aldea
Si escribes bajo la luz, nunca te leeré
I
En el sudoeste los poetas también escribimos,
aunque no parezca la luna desciende a nuestros dedos,
los obreros pedalean vientos en las madrugadas
y la escarcha olvida a los que preguntan por qué, cómo…y dicen:
no recuerdo.
No estamos seguros de ir tras la gloria,
pero sí de morir en las noches adecuadas.
II
Hemos faltado a la eternidad por decisión propia
y jamás preguntamos ¿Qué hacemos aquí?
Ni siquiera cuando por las calles la gente recoge trozos de cielo
para inaugurar el día.
Ángela Gentile / Cuerno de marfil
En el sudoeste los poetas también escribimos,
aunque no parezca la luna desciende a nuestros dedos,
los obreros pedalean vientos en las madrugadas
y la escarcha olvida a los que preguntan por qué, cómo…y dicen:
no recuerdo.
No estamos seguros de ir tras la gloria,
pero sí de morir en las noches adecuadas.
II
Hemos faltado a la eternidad por decisión propia
y jamás preguntamos ¿Qué hacemos aquí?
Ni siquiera cuando por las calles la gente recoge trozos de cielo
para inaugurar el día.
Ángela Gentile / Cuerno de marfil
En mi heredero
en mi único sobrino habiendo
recibido
de mí como herencia miles
de libros de toda
una existencia
leyendo cada ejemplar y vendiéndolos
por tandas deshaciéndose de ellos
Soy mi espectro
-tío fallecido oportunamente-
contemplándolo desde
invisible plataforma
que orbita sobre él y que ustedes
fortuitos destinatarios de mi
bosquejo
con bastante fidelidad
se representan.
Rolando Revagliatti/
En mi heredero
No hay comentarios:
Publicar un comentario